Недавно мы публиковали рассказ Ади Гамольского о Первом гастрономе. Сегодня — еще несколько произведений этого автора. Они объединены темой Святогорска — одного из главного курорта для всех дончан. Итак…

 

В туристских походах самое занимательное и интересное, пожалуй, это посиделки у вечернего костра. Закончился день, туристы прошагали или проплыли, в зависимости от маршрута, некоторое количество километров, приготовили и употребили ужин… И вот тут-то начинается самое-самое. Звучат песни, и в перерывах между ними, под потрескивание веток в костре, очередной рассказчик, как говорится, «травит байки», то есть, повествует о событиях, произошедших с ним или услышанных от кого-нибудь. Как правило, в роли Боянов выступают инструктора. Что, впрочем, совсем и не удивительно. Ну что ж, присядем к ним, послушаем…

БАЙКА О ПРИЗРАКЕ
— Вот скажите честно, кому ни будь из вас приходилось встречаться с привидением или призраком, —  начал своё повествование инструктор Валентин, — а мне лично однажды, можно сказать, повезло. И случилось это на турбазе «Святогорская». Расположена она как раз на въезде в город. Многие годы на ней работал старшим инструктором Володя Гутченко – человек прекрасных качеств, невероятно добрый, эрудированный, тонкий ценитель авторской песни с большим чувством юмора. К великому сожалению судьба не дала ему долгой жизни. Светлая ему память. Почему-то подобная несправедливость случается, увы, довольно часто.
Рассказчик помолчал, как бы собираясь с мыслями, и затем продолжал
— Любил Володя приглашать работать инструкторами своих друзей, к которым я имею счастье отнести и себя. У всех нас, естественно были различные нормальные профессии, но также  были дипломы инструкторов туризма различной  категории. Так, что всё было по закону.
Обычно наших туристов мы водили по официально разработанным маршрутам.  Ну, а если  подбиралась хорошая группа, то водили и по, так называемым, не экскурсионным.  Один из них мы называли условно «Роща скит». В давние времена в этом месте располагался монашеский скит, обнесенный частоколом. Но годы и люди сделали своё дело и от всего, что было прежде, осталась только пещера в меловой горе. Попасть в неё можно было только через лаз длиною метра 2-3 и ширины такой, чтобы только мог пролезть человек. В конце этого своеобразного входа и начиналась собственно пещера. Сразу же справа было небольшое помещение – келья, в которой некогда обитал монах-отшельник. Внутри её было вырубленное из мела ложе, на котором он и спал. Конечно, всё вокруг было завалено обломками камней. Приведя в это место группу, как правило, очень небольшую – до десятка человек, инструктор рассказывал историю этих мест – Святогорского монастыря и монашеского скита. Никогда ни какими происшествиями это не сопровождалось и начальство смотрело на нашу самодеятельность сквозь пальцы.
Однажды приехал работать инструктором наш давний  знакомый Саша Гримайло, студент Московского циркового училища. Прекрасный парень, весёлый и очень любящий всяческие розыгрыши. В чём вскоре нам всем пришлось убедиться.
В это же время на турбазу приехала группа туристов из Ленинграда. Инструктором к ним назначили меня. Вот и уговорили они меня повести их в эту «Рощу скит». Желающих набралось человек около десяти. Вышли, идём. Навстречу нам этот самый Сашка, куда, спрашивает, идёте? Отвечаю, что в «Рощу скит». Он пожелал нам счастливого пути, и мы распрощались. По приходу на место, в пещеру я полез первым, как инструктор. Проверил всё с точки зрения безопасности и пригласил первую пятёрку.
Со смехом и шуточками они пролезли вовнутрь, и я начал рассказывать им историю Святогорского монастыря. Завожу их в келью и, продолжая рассказ, свечу фонариком на вырубленное ложе. Говорю: «А вот на этом ложе возлежал отшельник…» Не успел я окончить фразу, как с ложа начала подниматься закутанная в белый саван фигура. От неожиданности и страха у меня язык буквально прилип к нёбу, а туристы, естественно, громко завизжали. «Призрак» не ожидал такой реакции,  попятился, споткнулся о камни, запутался в простыне, и вдруг рухнул на пол кельи. Наволочка от подушки слетела с его головы, и я увидел, что это был Сашка. Мгновенно я выдернул брючный ремень и кинулся полосовать его. От всей души! Он буквально ужом проскочил через лаз и с диким воплем кинулся прочь от пещеры.     С большим трудом удалось успокоить бедняг-туристов. Мы вернулись на базу, а вечером, уже в нашей общей с Сашкой палатке мы выясняли с ним отношения. В конце концов, всё закончилось миром, но явление призрака отшельника в келье помню до сих пор.

БАЙКА О НОСКАХ.
— А  кто помнит, как мы покупали Володе носки в Студенке — начал свою историю другой инструктор по имени Игорь, — только для начала плесните мне кто-нибудь чайку в кружку.
— Значит, вот как было дело. Работал я как-то на этой же турбазе инструктором на курсах подготовки турорганизаторов. Группа слушателей подобралась хорошая, к занятиям относились весьма серьёзно. Вечерами мы  пели наши песни или ходили на танцы в санаторий. За неделю до экзаменов нам предстояло совершить небольшой поход с несколькими ночёвками в полевых условиях. По маршруту нашего следования находилось село Студенок. Вот там-то всё и произошло.
В центре села, как это принято «по всей Руси великой» и её окрестностям, был расположен магазин. Точнее, в одном длинном здании – два магазина с раздельными входами, над которыми висели вывески: «Промтовары» и «Продтовары». В смысле питания наша группа не испытывала особенных проблем, потому почти все направились в магазин с вывеской «Промтовары». Продавцы буквально ошалели от такого наплыва покупателей и заметались от одного конца прилавка к другому.
Неожиданно и Володя подключился к всеобщей суматохе. Он увидел приличные вязаные шерстяные носки — для туриста  вещь просто необходимая. Улучив момент, когда продавщица оказалась в зоне его досягаемости, он обратился к ней:
— Девушка! Мне б носочки эти посмотреть. Сколько они стоят?
Продавщица только глянула на него несколько изумлённо и ответила:
— Мужчина, цэ пид яйца!
Что в переводе на русский язык значило: «это под яйца». И действительно, на стеллаже с промтоварами висело объявление следующего содержания: « Уважаемые покупатели! Товары повышенного спроса отпускаются только под яйца». Этот непонятный каламбур расшифровывался довольно просто. Магазин относился к системе «Потребкооперации», члены которой  продавали в эту самую систему всевозможные сельскохозяйственные продукты – в том числе и яйца. Но Володя, по-видимому, просто не обратил внимания на это объявление. Мы же, остальные инструктора, замерли в предчувствии спектакля.
Немного помедлив и, очевидно, переварив полученную информацию, он вновь обратился к продавщице:
— Девушка! Мне вот это, что висит! Что на ноги надевают! Носочки!! Вы меня понимаете?!
В ответ девица только окинула его пренебрежительным взглядом и ответила всё на том же украинском языке:
— Мужчина! Я ж Вам сказала, що носочки продаються тильки пид яйца! Невже не зрозумило?
Володя обратил к нам растерянное лицо и проговорил:
— Ребята, не пойму, кто-то из нас явно не нормальный! Я же прошу носки, а она несёт какую-то ахинею! Вы-то хотя бы понимаете, в чём дело?
— Володя дорогой, — принялись мы с хохотом ему разъяснять,- Это просто такая система торговли. Если тебе так уж понравились эти носки, давай зайдём к кому-нибудь из местных, наверняка он член этой клятой кооперации, и попросим его купить их тебе!
…. Покупку этих столь вожделенных носков, мы, естественно, отметили грандиозной выпивкой!
Рассказчик умолк, пошевелил палкой в костре, подняв небольшой столб ярких искр, а затем продолжил.
— Это ещё что? Вот однажды такая была история, что запомнилась многим надолго!

БАЙКА О ВАСИЛИИ МАКСИМОВИЧЕ.
— Случилось всё это на так называемой «зимней» турбазе.  Это симпатичный двухэтажный дом, на первом этаже которого селили мужчин, а на втором – дам. Когда на базу прибывали, обычно на выходные,  VIP персоны, то комнаты девчат несколько уплотняли, а высоких гостей размещали на освободившихся площадях.     Вот таким образом в одной из «дамских» комнат разместили на пару дней Василия Максимовича.
Он занимал в Облсовете профсоюзов должность, имеющую отношение к туризму. Хочу с благодарностью отметить, что в меру своих сил, Василий Максимович часто оказывал существенную помощь развитию туризма в области и  среди туристов-альпинистов  пользовался определенным уважением. Очень многие слёты и соревнования проходили при обязательном его присутствии. Но в руководство мероприятиями он никогда не вмешивался и не совался с ценными указаниями. Просто присутствовал и получал удовольствие. Золотой начальник!
Как  я уже сказал, в одной из девичьих комнат расположился на ночлег наш Василий Максимович. Пикантность ситуации заключалась в том, что у одной из девиц, пребывавших ранее в этом дортуаре, оказался воздыхатель с первого этажа, естественно мужского пола. О совершившейся рокировке он, само собой разумеется, не знал и даже не подозревал. Поэтому, как только наступила ночь и население турбазы, выключив естественно свет, погрузилось в объятия Морфея, влюблённый воздыхатель направил свои  стопы к даме сердца. Бесшумно он проник в комнату и заключил тело, лежащее на кровати, в жаркие объятия.
Василий Максимович же был в состоянии «слегка навеселе» по причине традиционного «торжественного приёма» у руководства турбазы.  Страстные объятия  юного Ромео были восприняты им, как попытка террористического акта. Могучим рывком он освободился от нежданного гостя, отбросив его к дверям. Тот мгновенно выскочил из комнаты и кубарем скатился по лестнице. Следом за ним из двери выскочил и Василий Максимович. Ничего не видя в кромешной тьме, он изо всех сил закричал:
— На помощь!!! Душат!!! Убивают!!!
Услышав истошный крик, дежурный по базе включил полный свет. Каково же было удивление  выскочивших на свет туристов, когда они увидели стоящего на площадке второго этажа Василия Максимовича, как говорится, в одном исподнем и только растерянно вопрошающего: «Господи! Что это было?… Кто  это был?»
Собственно говоря, на этом история с попыткой ночного удушения областного начальства и закончилась. Как говорится, тему закрыли.  Да и, к чести нашего героя, он не стал глубоко вникать, кто это был и что он хотел. Сам был молодым. Когда-то.
…Потихоньку догорает костёр. Гитаристы зачехлили свои инструменты, кое-кто из сидевших у костра уже направились в палатки – надо бы отдохнуть перед завтрашним походом. Рассказчики умолкли, хотя наверняка, истории у них не иссякли. Но они — до следующего раза. За спинами туристов в сплошной темноте шепчется лес, будто бы тоже хочет рассказать своим языком свои истории. Тишина, лишь тихонько потрескивают угольки костра, да иногда вскрикнет ночная птаха.  Прошел ещё один день…