Чемодан
Некоторое время тому назад благополучно умер сетевой проект «Донецк, я люблю тебя!», о котором писалось и здесь, и на «Википедии». Свое дело он в свое время сделал, а сделать больше помешало время и кое-что еще. Но некоторые тексты, которые там фигурировали, хотелось бы сохранить. Продолжаем это делать. Напоминаем: проект был чисто литературный. Просьба не беспокоиться тем, кто рассчитывает увидеть здесь что-то другое. И еще просим учесть: все эти произведения писались несколько лет назад. А некоторые — и вовсе много лет тому назад.
Сегодня добавляем еще один рассказ Елены Морозовой…
Снег меняет город на глазах, фрагментирует его на белое-чёрное.
Бреду по бульвару. Сама себе — незнакомка, и мимо такие же опылённые снегом плывут горожане. На часах 16.02, но декабрьский день — короток. Остов фонтана на глазах обрастает снежным мхом.
И вдруг ясно слышу, как кто-то вздыхает рядом: «Эх-хе-хе».
«Показалось», — думаю, но всё же озираюсь по сторонам, наверх даже, на небо зачем-то смотрю. Нет никого, кто бы мог так штучно вздыхать.
Но тут из-за дерева выкатывается человек. Так себе человек. В тулупчике меховом. На рыжих усах снег. Уши красные.
— Глупый червяк, тупая гусеница, гусь безмозглый!
— Что-то случилось? Вам помочь? — теряюсь я от этого уничижительного спича.
Он зыркнул на меня.
— Общипанный индюк я, опаздывал, на поезд опаздывал. Мне бы дома с Варюшкой чаи гонять, а я по россиям ношусь. Воров, Воров моя фамилия. И отец Воров был. Но ни за что. Не унес даже карандаша за всю свою жизнь. А тут. Ехать же надо. К Варюшке! Подскочил в кассы, а там очередь. Прошу потихоньку девицу впереди, у окошечка самого, взять билет. Она по доброте душевной и себе, и мне купила. А я думаю, чем бы отблагодарить её. Хоть вещи поднесу, что ли. А у неё чемодан огромный, да авоська ещё, и сумка на плече болтается. Беру чемодан. Как мужчина, потяжелее, значит. Она — сумку и авоську. Идём молча к поезду. В вагон сели. Молча. Места у нас в одном купе. Так молча и проехали. Я и на выходе помог ей, когда утром прибыли на вокзал. Она такси ловит. Вижу — торопится. Я чемодан гружу в багажник. И тут она так странно на меня смотрит и говорит: «Нам по дороге?». «Почему? — удивился я». «Так вы чемодан свой в багажник кладёте». И выясняется: чужой это чемодан, не её. И не мой, соответственно. И остался я с ним. И стыд меня пробрал, что вещи чужие унёс. Решил посмотреть, что в нём. Может, бумага с адресом, телефон где записан. Открыл.
— Ну, и… что в чемодане? — увлеклась я рассказом.
— А вы сами и посмотрите. Вон, на лавочке он, — Воров вяло указал на массивный синий в серую полоску чемодан.
Я стряхнула любопытство и сказала строго:
— Что бы там ни было, вещь нужно сдать в милицию, в бюро находок. Там разберутся.
Мой собеседник безразлично смотрел в сторону.
— Наверняка хозяин уже заявил о пропаже, — предположила я мягче. — Конечно, содержимое тоже может подсказать, — и я уверенно шагнула к лавочке.
Сбоку чемодан закрывался на металлическую молнию. Я легко потянула замок и распахнула плотную матерчатую крышку.
Как ты, читатель, думаешь, что может быть в обычном дорожном чемодане? Ну, полотенце, тапочки, фен или книги. Но только не то, что увидела я.
В чемодане падал снег. В нём был город. И бульвар. И человек с рыжими усами, и я, глядящая в чемодан, в котором падал снег и был город, и бульвар, и человек с рыжими усами, и ещё я, глядящая в чемодан, в котором падал снег и был город, и бульвар, и человек с рыжими усами… Я захлопнула крышку.
— Хороший чемоданчик. И что это всё означает? — уставилась я на человека в тулупе.
Он всё так же потерянно смотрел в сторону.
— Я думаю, — Воров сделал внушительную паузу, — что это сам Бог.
— Чей? — не поняла я.
— При чём здесь чей? — нервно оборвал меня Воров и начал беспокойно ходить туда-сюда вдоль лавочки. — Вы только подумайте. Там внутри весь наш мир! Я смотрел. Там небо, люди, дома.
— Может, это телевизор? — предположила я.
— И где тут шнур? Где ток? Где розетка? — он поднял палец вверх. — Только Богу не нужен ток.
Мелькнула мысль, что этот человек не совсем здоров. Что разум его помутился в поездке. Я сказала спокойнее:
— Как-то я иначе процесс представляла. В смысле, встречу с Богом. А тут — обыкновенный чемодан, — задумалась. — И что дальше? Куда вы его?
Он вздохнул:
— В том то и дело. Не поднимается.
— Как не поднимается? Вы же его как-то сюда дотащили, — удивилась я.
— Сюда снес. А теперь не могу, неподъемным стал Вседержитель.
— Не мудрено, — хмыкнула я.
— Такая удача, — бормотал человек, словно не слыша меня, — такая удача. Раз в жизни, может, и выпала. Мы бы с Варюшей в красный уголок бы его, — в голосе Ворова прозвучали нотки умиления.
А тем временем снег усилился. Белым туманом он затянул синюю в серую полоску крышку чемодана, вырос горками на плечах человека, на усах. Высокие ели под белыми погонами топорщились живыми мурашками.
— С Варюшей? — переспросила я. — Да что вы такое говорите? Вы что, Бога узурпировать хотите? Он ваш личный, что ли? И вообще, этот чемодан сдать нужно. В милицию! Может, это научный эксперимент. Уникальная система зеркал, например.
Я раскричалась, расшумелась, размахалась руками. И вдруг вижу: идёт к нам, лёгок на помине, милиционер.
— Что за проблемы? — берёт он под козырёк.
Воров от этих слов как-то сжимается. Бледнеет. И уж чего я от него никак не ожидала, вдруг расстегивает чемодан и козликом сигает в него. Милиционер не мигая смотрит на закрывшуюся за Воровым крышку. Потом на меня.
— Что здесь происходит, граждане? Объясните-ка.
Я молчу.
И тогда наша доблестная милиция склоняется над уликой и верным движением вскрывает чемодан.
В белом городе люди бегут под снегом, который падает на бульвар и на снег, выпавший до этого.
А в чемодане не было ничего. Он был абсолютно пуст.
Еще в проекте «Донецк, я люблю тебя!»
Светлана Заготова. «Астрономия Земли»
Александр Верный. «Бенефис Аркадия Ивановича»
Элина Петрова. «Город, в котором я»
Вячеслав Верховский. «Сурепка и Гринпис»
Елена Морозова. «Лети, казак!»
Ещё статьи из этой рубрики
Комментарии
Написать комментарий
Только зарегистрированные пользователи могут комментировать.
